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    独一无二的。

    她忽然想起一件事。

    如果她写了一个用指纹破案的故事，别人会怎么反应？

    他们会说：这是真的吗？指纹真的能用来破案吗？这位女作家是怎么知道的？

    他们可能会质疑。可能会嘲笑。可能会说她异想天开，说女人果然不懂逻辑，说这种破案方式纯属虚构。

    但她知道。

    她知道这是真的。

    她知道几十年后，指纹会成为刑侦的标准手段。她知道那些嘲笑她的人，会被历史打脸。

    这个念头让她忍不住笑了一下。

    ---

    那天晚上，玛丽躺在床上，把那几页纸放在枕头边。

    她没写多少。只有开头，只有几个场景，只有那个指印的出现。主角还没有名字，凶手还没有确定，密室还没有破解。

    但够了。

    这是她的。

    不是偷来的，不是抄来的，不是借来的。

    是她自己的脑子想出来的，是她自己的手写出来的。

    她想起下午那滴墨汁，想起那个无意间按下的指印。如果不是那滴墨，她可能还在犹豫。还在想那些未来的名著，还在想能不能抄一抄，还在想“反正没有人知道”。

    但那滴墨落下来了。

    那个指印留下了。

    好像在说：你是你。你不是任何人。你能写别人写不出的东西。

    她翻了个身，把脸埋进枕头里，嘴角弯了一下。

    不是那种“松了一口气”的笑。

    是那种“我终于知道我要做什么了”的笑。

    她要写一个故事，让这个时代的人第一次知道：原来那些手指上的纹路，可以说话。

    ---

    第二天早上，班纳特先生发现玛丽又坐在书房里。

    这倒不稀奇。稀奇的是，她没在看书，而是在写字。

    而且写得很认真。羽毛笔在纸上沙沙地响，她的头埋得很低，几乎要贴到纸面上。偶尔停下来，盯着某处想一会儿，然后又继续写。

    “写什么？”他问。

    玛丽抬起头，看了他一眼。

    “一个故事。”她说。

    班纳特先生没再问。他走到自己的书桌前，拿起一本书，坐下来。

    但他忍不住又看了玛丽一眼。

    她写得很快。笔尖在纸上沙沙地响，像是在赶着把什么东西从脑子里倒出来。她脸上有一种他从未见过的神情。不是平时那种沉沉的、让人担心的样子。是一种……专注？兴奋？他说不上来。

    但他忽然想起几年前，威尔逊小姐跟他说过的话：

    “三小姐是个意外的孩子。”

    意外的孩子。

    也许吧。

    班纳特先生低下头，继续看他的书。

    窗外，十一月的阳光照进来，落在玛丽的肩膀上，落在她正在写的那张纸上，落在她握着笔的那只手上。

    那只手的拇指上，还留着一小点墨迹。

    ——

    那天下午，简进来过一次。

    她站在门口，看着玛丽写字的背影，看了一会儿，又悄悄退了出去。

    伊丽莎白也进来过一次。她走到玛丽身后，看了一眼那张纸上密密麻麻的字，挑了挑眉毛，什么也没说，走了。

    基蒂和莉迪亚从门口跑过，往里探头探脑地看了一眼，被玛丽头也不抬地“嘘”了一声，吓得跑开了。

    玛丽没有注意到任何人。

    她沉浸在那个世界里。那个有谋杀、有侦探、有指印的世界里。那些人正在她的脑子里说话，正在她的眼前行动。她只是把他们写下来，把那些话记下来，把那些画面变成字。

    那个侦探叫什么名字呢？

    她想了想，写下了一个名字。

    不是福尔摩斯。不是波洛。不是马普尔小姐。

    是另一个名字。

    一个她自己的名字。

    不，不是她的名字。是那个侦探的名字。但那个名字里，藏着一小点她的影子。

    她写下那个名字的时候，忍不住笑了一下。

    ———

    那天夜里，玛丽躺在床上，忽然想起一件事。

    她今天写的那几页纸，是放在哪里的？

    她坐起来，借着月光看了看——在枕头边，好好地放着。

    她躺回去，又想起另一件事。

    那些纸上的字，是她写的。那些故事，是她编的。那些想法，是她自己的。

    她不是沃斯通克拉夫特。她不是柯南·道尔。她不是任何人。

    她是玛丽·班纳特。

    三女儿。相貌平平的那个。爱读书的那个。让人翻白眼的那个。

    也是——正在写一个侦探故事的那个。

    　　


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