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    没了。

    一炮轰没了。

    洛阳。

    这两个字从他脑子深处冒出来。

    洛阳的城墙，是夯土外包城砖。

    比那面石墙厚得多，也坚固得多。

    城墙里还有左慈布设的法阵。

    但是——

    如果这种炮不只造一门呢？

    如果造十门？二十门？

    如果连续不断地轰呢？

    城墙又能扛住几轮？

    城墙一旦毁坏，法阵失效，朝廷又该如何抵御张角的瘟疫？

    郭嘉的手不自觉地攥紧了身旁的墓碑边缘。

    指节发白。

    他感到一种从脊椎底部升起来的寒意。

    不是山风的寒。

    是一种认知被打碎之后的寒。

    他忽然意识到，自己之前对张角所有的判断——异想天开、不切实际、蛮干莽撞——

    可能全错了。

    这个人不是在蛮干。

    他知道自己想要什么，也知道该怎么得到。

    他只是不知道路怎么走。

    但他会一条路一条路地试。

    试到走通为止。

    这种人……

    郭嘉缓缓转回身，面对着眼前密密麻麻的墓碑。

    他弯腰，捡起掉在地上的湿布。

    手在抖。

    他重新把布按在碑面上，一下一下地擦。

    擦得很慢。

    脑子里全是那面消失的石墙。

    "你若是能不这么针对世家——"

    他嘴里含混不清地挤出几个字。

    没有说完。

    也不需要说完。

    就在这时候，身后的石阶上，传来了一个声音。

    脚步声。

    不是守卫的。

    守卫的脚步是军靴踩在石阶上那种沉稳的节奏。

    这个脚步声不一样。

    一个很重，一个很轻。

    重的那个，带着老年人特有的迟缓和沉闷。

    轻的那个，像是故意放轻了。

    小心翼翼。

    还有一个声音。

    很轻。

    "爹，慢点。石阶上有冰，别滑着。"

    女声。

    年轻的。

    带着一种压抑着什么的沙哑。

    郭嘉的手停了。

    湿布贴在碑面上，水滴沿着刻字的凹槽往下淌。

    他没有回头。

    但他的整个身体都僵住了。

    那个声音——

    那个把每一个字都说得小心翼翼的、像是怕惊动什么的声音——

    他认识。

    脚步声越来越近。

    从身后的石阶上，一步一步，向他所在的这一排墓碑走过来。

    "秀儿，你等等。"

    老人的声音，嘶哑粗粝。

    "让爹先去找找你娘和弟弟的碑。上次来的时候记着是在……第三排第七个还是第八个来着……"

    脚步声停了。

    就停在他身后五步远的地方。

    郭嘉闭上了眼。

    他没有回头。

    　　


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